* * *
Живу я в пространстве столкновений.
Иду я, проваливаясь в снег…
Ну где же ты бродишь,
мой злой полоумный гений…
Куда же пропал ты,
любимый мой человек…
И всё как всегда, только выше небо,
и ярче ещё синева быстрокрылых дней,
и ветер сильнее, и громче капель –
а мне бы –
последний раз в жизни
коснуться руки твоей.
И всё как обычно, вот только мелькает где-то
холодного солнца
маленький жёлтый глаз –
ресницы-лучи километрами света не греют –
а мне бы твоим теплом согреться
в последний раз…
19.03.2002
* * *
Вот брат принёс мне книгу,
в которой три «поэта»
сложили пальцы в «фигу»
и все кричат «про это»…
Опять шаталась где-то,
пришла домой под утро,
и кем была раздета –
не помню почему-то…
Вся куревом пропахла,
во рту темно и сухо –
никто меня не трахал –
а грязная – как шлюха.
Я шла по тротуару,
спала на тротуаре –
а мимо шлялись пары –
счастливые – как твари.
Счастливые до злости,
до зависти и боли! –
переломать бы кости –
хоть нервы успокоить…
И всё у них красиво!
И клёво всё, хоть лопни! –
а я реву, бессильно
размазывая сопли…
А дома смотрят телек
и хлебом на пол крошат –
и как, на самом деле,
достали эти рожи…
И хочется умыться.
И чистой стать как ангел.
И уронить ресницы
в поток солёной влаги…
5.02.2002
Сообщения
